que tritura los sueños: con una ficha
viva, un pequeño disco de dolor,
enseguida estás al otro lado, en esta tierra,
desconocido en medio de sombras delirantes
sobre algas de fósforo hongos de humo:
un carrusel de monstruos
que gira sobre conchas
que resonando pútridas se quiebran.
Está en un bar que hace esquina, allá a la vuelta
de los plátanos, aquí en mi ciudad
o en otra parte. Vamos, ya se pone en marcha
